Любовь. Почему мы влюбляемся? - Потому, что хотим влюбиться. Иногда это - совершенно спонтанное чувство, которое начинается с чистого листа, а иногда - всего лишь ещё одна новая история "на старых дрожжах" (которые, впрочем, не всегда очевидны). И когда ты наступаешь на очередные грабли, не факт, что их заботливо рассыпал нынешний партнёр. Зачастую они заранее тебя подстерегали.

Как тут не вспомнить знакомую всем с детства формулу "Вася + Маша = любовь"? Просто и понятно. Да вот только у взрослых так не бывает. Арифметика закончилась, настал черёд высшей математики. И формула приобретает вид "Я + Ты + наши проекции друг о друге". Кто это понял, молодец. Садись, пятёрка.

Я - двоечница. Я плохо учусь. И хоть оценки - не повод для расстройства...

Хорошо, что я иду по улице в тёмных очках и в маске. Пусть никто не видит, как я плачу.

Спасибо Тебе за этот день. Клип не случаен, текст не случаен, все совпадения - закономерны.

Литература. Был такой российский поэт - Илья Маслов. Написал много, прожил мало. Настолько мало, что его даже заподозрили в инсценировке собственной смерти. Ввиду того, какие взгляды он выражал при жизни, эта версия казалась не такой уж неправдоподобной - по крайней мере, на тот момент. На сегодняшний же день его "кригсфутуризм", как он сам называл выдуманный им жанр, повсеместно доступен в сети. И, если бы не экстремистская патетика, это могли бы быть очень недурные стихи. Суровая такая, мужская поэзия.

В связи с этим вспоминается ещё один Илья - тоже уже почивший в бозе Кормильцев. Сейчас бы я с удовольствием почитала автобиографию Ника Кейва или мемуары Бланш Бартон, а лет десять назад читательский аппетит всё ещё сочетался во мне с неразборчивостью, и меня могла привлечь практически любая книга, вышедшая в его издательстве "Ультракультура". Книг, если быть точной, попалось две. С романом Тони Уайта "Сатана! Сатана! Сатана!" я ознакомилась кое-как, дважды начиная и дважды бросая. А вот роман "Скины" Дмитрия Нестерова я осилила (правда, в основном благодаря тому, что мне очень уж хотелось написать рецензию).

Той своей рецензии я почти не помню, но зато вот нашла другую, под названием "Петля Нестерова", авторства Евгения Лесина. Всё, что процитировано ниже, на мой взгляд, применимо не только к Нестерову, но и к Маслову, и к многим подобным.

Произвольная цитата

Сейчас много таких писателей. Все молодые, все злые. Но еще и образованные, умненькие и чаще всего сытые. Зачем им книги? Зачем литература?

Литература ведь как патриотизм – последнее прибежище негодяев. Опять-таки в прямом смысле слова. Негодяй – то есть не годяй. Тот, кто не годен. Тот, кто никуда не годен, идет в писатели.

Жизнь. Есть такая отечественная поэтесса - Анна Долгарева, она же Лемерт. Судя по тому, как лирично это звучит, можно предположить, что её поэтическая "специализация" - девичьи страдашки. Отчасти это верно - по крайней мере в том, что касается стихотворений, размещённых на Стихи.ру. Очень неплохая любовная лирика (конечно, из разряда "прочёл и забыл", но в то же время оставляющая приятное послевкусие). Что-то брезжило там такое: воздушное, искристое, с оттенком нежной грусти. И оттого мне вдвойне обидно читать то, что сейчас появляется в её ЖЖ. Ребята, это шлак. Я хочу это развидеть.

Но если стихотворному прошлому поэтессы можно поставить условное "хорошо", а настоящему - условный "неуд", то на тот - промежуточный - период, о котором я сейчас расскажу, никакую однозначную оценку не натянешь.

Итак, девочка познакомилась с мальчиком. Ни плотность их общения, ни характер отношений теперь уже значения не имеют. Просто однажды мальчик уходит туда, где убивают. И, закономерно, получает то, за чем сознательно - или подсознательно - шёл.

И вот из посмертия парня Лемерт вылепила целую книгу стихов. Называется "Из осаждённого десятилетия". Я нашла её в интернете с лимитом бесплатного просмотра в 20 страниц, что для меня оказалось вполне достаточно - больше я бы и не осилила. И, вглядываясь в эту образцово-показательную скорбь, я хочу сказать вот что.

Аня, у тебя таких мальчиков мог быть пучок на пятачок. Я не думаю, что этот чем-то выделялся - вне своих убеждений, за которые он вроде как пошёл умирать и которые ты разделяла. Просто, если бы он умер любой другой смертью, вряд ли ты написала бы о нём книгу. Признайся, что это так.

Искренность. Есть такая отечественная поэтесса - Евгения Бильченко. Забавный факт: у нас с ней совпадает день рождения, с тем лишь отличием, что она родилась на несколько лет раньше.

Всезнающий гугл, будучи о ней спрошен, щедро отсыпет ссылок на хитросплетения её жизни, так что я сделаю только один акцент. В своё время мадам Женя прославилась благодаря жалостливому стихотворению про мальчика. Прочитав его впервые, я не могла понять, плохо ли оно или хорошо, и только отстранившись от контекста, признала, что, в общем, да - определённое впечатление оно производит. Во-первых, обращаться со словом Женя умеет. Её рифмы текучи и ненавязчивы. Во-вторых, она умеет вживаться в образ того, от лица кого она пишет. А это трудно, уж я-то знаю. Я сама так пишу.

Короче, если у меня и назревали вопросы к стихосложению, то они были сняты. А вот к автору, что характерно, - остались.

Есть архетипы поэта-бунтаря, поэта-пророка, поэта-мученика. Так вот, она не вписывается ни в один из них. Для бунтарства ей не хватает последовательности, её прочества сообразуются с тем, откуда дует ветер, а мученичество отдаёт театральностью. Приходится всецело полагаться лишь на то, как она представляет сама себя: "Я - просто поэт. Я тоже стою под пулями". Звучит совершенно искренне, правда ведь? Но только дело в том, что эта искренность вполне может оказаться художественным приёмом, а не истинным движением души.

Когда поэт транслирует то, во что верит, винить его не в чем, даже если он заблуждается. Но когда вера становится предметом спекуляций, а ещё и со стороны поэта, это выглядит постыдно и жалко. Хочется отвести глаза.

В общем, я слежу за судьбой этой барышни с затаённой тревогой. Потому как она заигрывает с силами, которые однажды могут размазать её по стенке.

Дай бог, чтобы я была неправа.