Иосиф Бродский
Натюрморт (1971)

I

Вещи и люди нас
окружают. И те,
и эти терзают глаз.
Лучше жить в темноте.

Я сижу на скамье
в парке, глядя вослед
проходящей семье.
Мне опротивел свет.

Это январь. Зима.
Согласно календарю.
Когда опротивеет тьма,
тогда я заговорю.

II

Пора. Я готов начать.
Не важно, с чего. Открыть
рот. Я могу молчать.
Но лучше мне говорить.

О чем? О днях, о ночах.
Или же -- ничего.
Или же о вещах.
О вещах, а не о

людях. Они умрут.
Все. Я тоже умру.
Это бесплодный труд.
Как писать на ветру.

III

Кровь моя холодна.
Холод ее лютей
реки, промерзшей до дна.
Я не люблю людей.

Внешность их не по мне.
Лицами их привит
к жизни какой-то не-
покидаемый вид.

Что-то в их лицах есть,
что противно уму.
Что выражает лесть
неизвестно кому.

IV

Вещи приятней. В них
нет ни зла, ни добра
внешне. А если вник
в них -- и внутри нутра.

Внутри у предметов -- пыль.
Прах. Древоточец-жук.
Стенки. Сухой мотыль.
Неудобно для рук.

Пыль. И включенный свет
только пыль озарит.
Даже если предмет
герметично закрыт.

V

Старый буфет извне
так же, как изнутри,
напоминает мне
Нотр-Дам де Пари.

В недрах буфета тьма.
Швабра, епитрахиль
пыль не сотрут. Сама
вещь, как правило, пыль

не тщится перебороть,
не напрягает бровь.
Ибо пыль -- это плоть
времени; плоть и кровь.

VI

Последнее время я
сплю среди бела дня.
Видимо, смерть моя
испытывает меня,

поднося, хоть дышу,
зеркало мне ко рту, --
как я переношу
небытие на свету.

Я неподвижен. Два
бедра холодны, как лед.
Венозная синева
мрамором отдает.

VII

Преподнося сюрприз
суммой своих углов,
вещь выпадает из
миропорядка слов.

Вещь не стоит. И не
движется. Это -- бред.
Вещь есть пространство, вне
коего вещи нет.

Вещь можно грохнуть, сжечь,
распотрошить, сломать.
Бросить. При этом вещь
не крикнет: "Ебена мать!"

VIII

Дерево. Тень. Земля
под деревом для корней.
Корявые вензеля.
Глина. Гряда камней.

Корни. Их переплет.
Камень, чей личный груз
освобождает от
данной системы уз.

Он неподвижен. Ни
сдвинуть, ни унести.
Тень. Человек в тени,
словно рыба в сети.

IX

Вещь. Коричневый цвет
вещи. Чей контур стерт.
Сумерки. Больше нет
ничего. Натюрморт.

Смерть придет и найдет
тело, чья гладь визит
смерти, точно приход
женщины, отразит.

Это абсурд, вранье:
череп, скелет, коса.
"Смерть придет, у нее
будут твои глаза".

X

Мать говорит Христу:
-- Ты мой сын или мой
Бог? Ты прибит к кресту.
Как я пойду домой?

Как ступлю на порог,
не поняв, не решив:
ты мой сын или Бог?
То есть мертв или жив?

Он говорит в ответ:
-- Мертвый или живой,
разницы, жено, нет.
Сын или Бог, я твой.

Фотографируйтесь!
Хорошо, что солнце светит в марте.
Отмечая радостно весну,
Не играйте в домино и в карты,
А фотографируйтесь в лесу!

Вы, пока в расцвете и в зените,
Отгоните бесполезный страх:
Лишнюю одежду всю снимите
И фотографируйтесь в трусах!..
Обязательно снимите обувь —
Похвалиться сможете потом:
Возле синеватого сугроба
Смело снег топчите босиком!

Вы пока в зените и в расцвете,
Старость не берет вас за бока,
Радуйтесь тому, что есть на свете
Фото на грядущие века!..
Чтобы после ваши дети, внуки,
Проходя по мартовским лесам,
Забывали все свои недуги
И усердно подражали вам!

Глазков Николай.

ЮЛИЯ ВИХАРЕВА

И будет февраль. Будут вьюги скулить у порога.
И окна зажгутся. И свет будет – тёплая медь.
Наверно, зима для того и придумана Богом -
Чтоб людям почаще хотелось друг друга согреть.

Вдруг что-то простое покажется важным и нужным:
Давнишние письма иль фото за мутным стеклом.
Мне кажется, в мире нарочно придуманы стужи -
Чтоб людям хотелось согреться домашним теплом.

И кто-то достанет альбом с запылившейся полки,
И, может быть, вспомнит о ком-то забытом (как знать?!)
Ведь вечер зимою недаром придумали долгим -
Чтоб люди успели друг другу о многом сказать.

05.02.2014

Я буду искать тебя среди вечности,
Оставь хоть какие-то нужные номера.
Я откажусь от твоей бессердечности,
И время в своей быстротечности
Заберет у нас все вечера.

Только прошу, не уходи полностью,
Оставь хоть какие-то слабости и слова.
И никогда не играй с гордостью,
Тебя прошу, пожалей с робостью,
Пока надежда быть - жива.

Оставь взгляд лишь свой, им согревание,
Я буду искать тебя сквозь года.
Только прошу, не давай обещание,
Что вскоре наше с тобой прощание
Мы унесем с собой навсегда.

Только прошу,не пропадай без вести,
Оставь хоть какие-то ниточки, адреса.
Я буду искать тебя среди вечности,
Я буду искать тебя до бесконечности,
Пока мне будет снится наша весна...

Анна Крищук (c)

В реанимации лежит душа...
Под капельницей из простых улыбок…
Излечиваясь неспеша
От яда пройденных ошибок.
Душа была щедра всегда,
Распахивалась перед каждым встречным
Не зная: - есть предел, когда
Раздариваешь ты себя, безпечно…
Душа себя дарила всем,
И ничего взамен не получала,
И чахла от людских проблем...
Их на земле всегда немало.
Но жаловаться душам не дано,
И закрываться, тоже им, не гоже...
Душа болела так давно,
Сама болела... а других лечила, все же...
И вот, теперь, лежит душа
Под капельницей из улыбок ваших...
Слаба... больна... но как же хороша!
И нет души людской на свете краше

Начни свой день с чего угодно:
с улыбки тающему сну,
с весёлых утренних мелодий,
врывающихся в тишину,
с касаний солнца осторожных,
с подушки ласковой щеки,
с "какой он всё-таки хороший -
бывают всё же мужики!",
начни свой день с чего захочешь:
с припрыжки или с потягуш,
со смеха - просто между прочим,
с глотка воды, с похода в душ,
прочти от дочки СМС-ку,
а может даже - не одну,
припеву из любимой песни
попробуй тихо подтянуть,
начни свой день. С чего - неважно,
с чего-то нужно начинать!

...и, если хочешь, можешь даже
случайно вспомнить про меня:
про то, что был такой когда-то,
пытался что-то там сложить,
немного жаль, а, впрочем, ладно,
да был бы жив... Да, был бы жив.
...смешной, наверное, и лысый,
в седой колючей бороде...

В лицо водой холодной брызни,
и с совершенно новых мыслей -
начни свой день. Начни свой день!

Я сильная женщина...Слабая до нельзя,
Способная вынести все, но реву над книжкой...
И каждому в жизни своя выпадает стезя,
А мне вот досталась тропа непролазная слишком...
И я спотыкаясь, царапаю башмаки,
О сучья кустов обрываю подолы платья,
Порой, чтоб подняться - твоей не хватает руки,
Порой, чтоб дышать - мне твоих не хватает объятьев ...
Я мудрая женщина! Глупая в мелочах,
В таких мелочах, что сущность меняют глобально,
Весь наш диалог построен на тихих речах,
Построен надежно и очень фундаментально!
Я страстная женщина... Нежная, как атлас,
Касаюсь губами твоей обнаженной кожи,
Пусть наша стезя не всецело зависит от нас,
Но выбрать конечную цель мы же все-таки можем...
Я грешная женщина...Праведная чуть-чуть...
Молюсь перед сном и у сердца ношу распятье,
Когда упаду я, пожалуйста, рядом будь,
Чтоб жить на земле, мне нужны лишь твои объятья!

Юлия Олефир

И встретившись,тогда они станцуют
Все крепче, прижимаясь наконец.
Сольются в долгом, вечном поцелуе
Шагнув однажды, под невидимый венец.
И в унисон, все струны заиграют
Со ста дорог,сойдут в единый путь.
Ты,душу не держи, пускай летает
Пусть встретится со мной,когда нибудь.

Простите, не удержалась,дописала

РЕДЬЯРД КИПЛИНГ
Стих Четыре цвета глаз

(Перевод Константина Симонова)

Серые глаза – рассвет,
Пароходная сирена,
Дождь, разлука, серый след
За винтом бегущей пены.

Чёрные глаза – жара,
В море сонных звёзд скольженье,
И у борта до утра
Поцелуев отраженье.

Синие глаза – луна,
Вальса белое молчанье,
Ежедневная стена
Неизбежного прощанья.

Карие глаза – песок,
Осень, волчья степь, охота,
Скачка, вся на волосок
От паденья и полёта.

Нет, я не судья для них,
Просто без суждений вздорных
Я четырежды должник
Синих, серых, карих, чёрных.

Как четыре стороны
Одного того же цвета,
Я люблю – в том нет вины –
Все четыре этих цвета.

Любить за что-то - это слишком просто,
А ты попробуй
полюбить за все -
За то, что я бываю несерьезной,
За то, что по ночам
смотрю в окно,
За то, что я люблю смотреть на звезды,
За то, что
улыбаюсь невпопад,
Порой бываю дерзкой и несносной,
За каждый жест мой и
за каждый взгляд.
За то, что задаю тебе вопросы,
Которых ты хотел бы
избежать,
За то, что иногда не прячу слезы,
За то, что не хочу тебя
терять.
Еще за то, что я порой упряма,
За то, что не похожа на других,
А главное - за то, что я такая,
Ты больше не найдешь нигде таких!
Любить за что-то это слишком просто,
Скажи, за что же любишь ты меня,
За что-то, что в душе таю, возможно.
А может быть, за то, что это я...

ну все. ты потерял меня. до ноты.
до строчки. до царапинки в душе.
не так, как будто ночью в казино ты
нечаянно продул меня в «блэк джек»,
а так, как будто я была повсюду –
за пазухой, в карманах, под пальто…
ты мной платил за каждую причуду,
не думая оставить на потом.
ты каждый день спускал меня на ветер,
как воду из-под крана, лил зазря…
истратил всю и даже не заметил –
так органично ты меня терял…
вот схватят меня крепкие ручищи,
опомнишься – и не вернешь никак.
я потерялась...
что же ты не ищешь?!
ведь ты же знаешь, где меня искать!..

когда большие теплые ладони
меня найдут и будут охранять,
я все пойму. прочувствую. я вспомню,
как ты терял [выбрасывал] меня.

Мила Позняковская.

Эта женщина проникает в него словно вирус гриппа,
Располагается в нем как в своих хоромах.
Эта женщина в его мыслях, кошмарах и криках,
В его клетках, бактериях, хромосомах.
Эта женщина в нем звучит как удары гонга,
Как мелодия бури, не умолкает.
Эта женщина в нем растет быстрее ребенка -
Набирается сил, поднимается, расцветает.
Эта женщина больше любого предмета в мире,
Ближе матери, папы, сестры или брата.
Эта женщина не помещается в его квартире,
Но теряется в складках его халата.
Эта женщина плачет, скандалит, не разбирается в спорте,
Тратит деньги, ужасно готовит.
Эта женщина течет по его аорте,
Упаси её Боже где-то остановиться... (c)