Писать на спинке лубрикантом увы,совсем немудрено
Среди стихов мы все поэты
Среди поэтов мы гавно.

[Стихи, спасённые из топки...]

Сыграем в древнюю, азартную игру:
Ты будешь прятаться, а я тебя найду.
Ты станешь дичью - я тебя словлю
И может быть, на волю отпущу.

Я разложу силки, расставлю сети,
Из выходов оставлю лишь один.
Объятия мои спасут от смерти
Твой буду я отныне господин.

Непросто мы друг к другу привыкали,
Твои обиды и капризы я терпел.
И вот однажды все узнали,
Что приручить тебя сумел.

Уже давно не выхожу я на охоту.
Зачем, когда добыча дома есть.
Ты мягко приняла мою заботу,
А я желания твои и страсть.

У нас все тихо и комфортно.
Вот только вспоминаю иногда,
Как интересно, яростно и страстно
Я вел охоту на тебя.

Меня ты очень удивила,
Когда секреты я узнал -
Так это ты меня ловила
И я в силки твои попал.

А может, поиграем снова?
Я вновь хочу тебя ловить...
Дурман охоты ощутить...

© О. Горбачёв, 2011.

Слепой художник пишет твой портрет,
Его рука качается по ветру,
Ты там бледна, как сумеречный свет,
Ты там грустишь и хочешь сигарету,
Ты там бледна, как сумеречный свет,
Ты так похожа на его движенья.
Слепой художник пишет твой портрет,
В его глазах ты видишь отраженье.

Слепой художник пишет твой портрет,
Ты пленена красивыми друзьями,
Ты к ним летишь, как бабочка на свет,
Ты упадешь, но это между нами,
Ты упадешь, когда они уйдут,
Но про портрет напишут все газеты,
Они того художника найдут
И удивятся этому портрету.

Ведь ты бледна, как сумеречный свет,
Ты не умеешь плакать и смеяться,
И все стоят и смотрят на портрет,
Но похвалить его они боятся,
И говорят: "Неверная рука,
Нет ничего опаснее, чем это!"
Но всё равно, забыв о пустяках,
Они стоят у этого портрета.

Не смех, не слезы и не спесь,
Не лёд, не язычки костра,
Душа, кто знает, что там есть?
Не говори о пустяках.

Слепой художник пишет твой портрет -
Ему не стоит ни гроша,
Смахнувши капельки со лба,
Ударить кистью о паркет.
А все стояли не дыша.
А все глядели на портрет...

© 1992

--
Вы живете не то, чтобы плохо,
Вы живете как-будто бы так,
Вы не пьяница, вы не пройдоха,
Вы не дурак!
Вам не больно, не просто, не сложно,
Вам не свойственны смех и печаль.
И я давно задавалась вопросом,
Отчего мне вас жаль?

Дожди без права на конец,
Дома без права на гостей,
Дела без права на венец,
Друзья без права на друзей.

Вы при галстуках, женах и деле,
Вы живете как-будто бы так,
И если выдался пасмурный день,
Вы при зонтах.
К вашей ночи - нарядная койка,
К вашей койке - нарядная ночь,
И я давно махнула рукой -
Вам не помочь...

© О.Чикина, 1986 (стихи, которые нигде купишь...)

Ты знаешь, подруга, мужчинам не просто.
И можешь кидать в меня кучу камней.
Ты принца рисуешь высокого роста…
Чтоб молод, богат был и всех веселей.
«Мужчина — он должен …», а дальше по списку,
За нас написали уже в соцсетях:
Букеты из роз с романтичной запиской,
iPhone, кстати, новый вот вышел на днях…
От них в 25 ждут огромных успехов!
Машины, квартиры и где-нибудь дом.
И вовсе не важно какие помехи,
Cвоим ли он нажил все это трудом.
Ты знаешь, подруга, мужчинам не просто.
Им плакать нельзя, говорить про печаль.
В них много — «нельзя», что нам девушкам — можно.
Нет… я в восхищении, мне их не жаль.
Они даже терпят больных истеричек,
Что шарят в карманах, смотря телефон.
Мужчины прощают так много привычек.
А многим — совсем отвратительный тон.
Я знаю мужчин, по-серьезному верных,
Но им почему-то совсем не везло.
Влюбляются в глупых, коварных и скверных,
А всё потому, что таких — большинство.
Поэтому им неохота жениться,
Пусть дело уже и идет к тридцати.
Телами успели они насладиться,
Но что-то «за гранью» никак не найти…
Ты знаешь, подруга, мужчинам не просто,
А умным — еще и труднее в сто крат!
Им мало лица, красоты или роста.
Они, как и ты — идеальных хотят.
Есть притча о старом-престаром мужчине,
Ему девяносто, а он не женат…
«Нашли идеал?» — перед смертью спросили,
«Нашел идеал, но так долго искал…»
«…И, что же она? Отказала Вам просто?»,
«Увы, отказала, была занята…
…Искала мужчину… высокого роста,
Чтоб молод, богат был… Ну, в общем, мечта…»

© Екатерина Довлатова

Кинозал...
•
"Снова выплыли годы из мрака...
И шумят, как ромашковый луг..." (С.А.Есенин)

Снова память меня тревожит,
Приглашает в свой кинозал,
Крутит фильмы, где я моложе...
Где Путь жизни мой показал...

Вот повестка военкомата...
Кем-то брошена на окне...
Посреди огурцов и томатов...
С извещением... прибыть мне...

Вот записка от мамы: "Сына...
Я сейчас ушла в магазин...
На столе макароны с сыром...
Выпей чай, пока не остыл...

А отец уехал на дачу,
Послезавтра будет, сказал...
Не гуляй допоздна, мой Мачо"...

Гаснет свет... Прощай, Кинозал...

И сейчас для меня, пожалуй,
Драгоценнее в Мире нет...
Тех минут, что я был с мамой,
Занесённых песком лет...

Где отец молодой и сильный,
Живы бабушки и деды...
И не слышится плач могильный,
Далеко ещё до беды...

Где любимый мой Друг - котёнок...
Как подушка на кресле спит,
Где сестра из своих пелёнок...
Из коляски тихо пищит...

Боже, дай же мне передышку...
Я сегодня и так устал,
Но, прошу, не закрой крышку,
Пригласи опять в Кинозал...

Дворцовый этикет определил с прямой спиной, не трогая перил, спускаться в зал и славить королеву, учтивой быть и не смотреть налево, не замечать кружение земли. Есть правила игры, и суть ясна: за ужином беседовать о снах, а перед сном досадовать о кухне. И точно знать, что этот мир не рухнет, хотя об этом лучше бы не знать. Проходят дни – так выбери любой: быть падчерицей крови голубой, служить ей, соблюдая все законы. Мне кажется, мы слишком незнакомы, чтоб понимать, как происходит боль. Поэтому идем рука к руке, и соблюдаем чертов этикет, и обсуждаем глупые детали. Когда бороться белые устали, у черных шах и мат на языке. Хотелось вдребезги, с разбега и навзрыд, но и суть ясна, и правила игры, и тишина в покоях королевских. Напрасных слов натянутая леска соединяет спящих до поры.
Но снится мне, что этих правил нет, и к черту весь дворцовый этикет, давайте пить за слабость и сердечность.

Почувствуйте, ведь перед нами вечность.

Снимите маску, выключайте свет.


© Кот Басё (Светлана Лаврентьева)

Долинина А.

Все, что нужно – не видеть тебя...
Все, что нужно – не видеть тебя, в суете раствориться,
Все, что можно – пить кофе до одури, лишь бы не спать.
Ведь во сне рассыпается, словно песок, та граница,
Что построена мною была лет пятнадцать назад.

Ведь во сне будешь ты беспощадно-безжалостно близко,
Будешь нежным и страстным, каким был когда-то давно.
И костер отгоревшей любви снова выбросит искры…
И опять сердце бешено бьется, и тело – струной.

Я же верила – все потихоньку прошло, отболело,
Сердце мертвое жить научилось, и в мире пустом
Ту весну под снегами забыв, как под саваном белым,
Стало тихим и призрачным, будто холодный фантом.

С каждым годом теперь его стук раздается все тише.
И все чаще мне чудится – рядом кружит воронье.
Но болит так реально, когда я во сне тебя вижу
То фантомное сердце мое…

Октябрь-парк-скамейка…
Октябрь. Парк. Скамейка. Два мужчины.
Один – старик, второму двадцать три.
Наверно у судьбы нашлись причины,
Чтоб встретились сегодня их пути.

Старик смотрел, как листья опадают,
Молчал... и только кашлял иногда.
А парень прокричал по телефону
Не очень уж приятные слова:

"Я ухожу... устал я от истерик!
Твоя любовь, как к горлу острый нож.
Мне ревность и скандалы надоели.
А ты!.. легко замену мне найдешь!"

– Красивая? – спросил старик чуть слышно.
– Красивая, но дура! – тот сказал.
– Любимая? – старик с груди, как выжал.
– Любимей не бывает! – отвечал.

– Зачем?.. скажи, сынок... зачем тогда?!
Вот... я сижу, а рядом ее нет!
Она ушла из жизни навсегда!
Все думаю... зачем мне этот свет?

А обещала, что умрем то вместе,

В одной постели, в час один и в день.
Солгала та, что не любила лести!
Одна ушла..а я теперь, как тень.

Мы столько с ней прошли: болезни, голод,
Детей подняли через нищету.
Все жду... что она сядет на скамейку.
Я жить без нее просто не могу!

Она б сейчас ругалась, что без шапки,
И что лекарство выпить вновь забыл.
Она была такая скандалистка!
Но... как же сильно я ее любил...

Он встал с скамейки медленно,
Шагами вдоль по аллее тихо уходил.
А парень обгонял его рывками,
И на ходу ей снова позвонил:

"Люблю!.. Ты слышишь, вредина, люблю!
Бороться я привык с тобой, не лень!
Я жить с тобой до старости хочу!
И умереть... в один и тот же день!"

Автор неизвестен.

Владимир Маяковский
ЛИЛИЧКА!
ВМЕСТО ПИСЬМА
Дым табачный воздух выел.
Комната —
глава в крученыховском аде.
Вспомни —
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще —
выгонишь,
может быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя —
тяжкая гиря ведь —
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом умо́рят —
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон —
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
несуетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?
Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.

Всё продаётся...
Все продается и все покупается:
Совесть, карьера, успех и уют.
Дайте на лапу, кому полагается.
Люди берут, когда много дают.
Как это все наши души уродует.
Подло живем… Но довольны вполне.
Если ты – гений, отмечен природою, —
Это не значит, что ты на коне.
Лодырь тебя обойдет на экзаменах,
Бездарь займет твое место в НИИ.
Связи отца и знакомые мамины
Много сильней, чем таланты твои.
Может быть, я и прибегнул к гиперболе,
Чтоб осмеять этот пагубный стиль.
В жизни нередко становятся первыми
Те, кто себя хорошо оплатил.

А.Дементьев, 2002

Не отрекаются любя.
Ведь жизнь кончается не завтра.
Я перестану ждать тебя,
а ты придешь совсем внезапно.
А ты придешь, когда темно,
когда в стекло ударит вьюга,
когда припомнишь, как давно
не согревали мы друг друга.
И так захочешь теплоты,
не полюбившейся когда-то,
что переждать не сможешь ты
трех человек у автомата.
И будет, как назло, ползти
трамвай, метро, не знаю что там.
И вьюга заметет пути
на дальних подступах к воротам…
А в доме будет грусть и тишь,
хрип счетчика и шорох книжки,
когда ты в двери постучишь,
взбежав наверх без передышки.
За это можно все отдать,
и до того я в это верю,
что трудно мне тебя не ждать,
весь день не отходя от двери.

(с) Вероника Тушнова. 1944

Я с летним днём сравнить тебя готов,
Но он не столь безоблачен и кроток;
Холодный ветер не щадит цветов
И жизни летней слишком срок короток;

То солнце нас палящим зноем жжёт,
То лик его скрывается за тучей…
Прекрасное, как чудный сон пройдёт,
Коль повелит природа или случай;

Но никогда не может умереть
Твоей красы пленительное лето;
Не сможет смерть твои черты стереть
Из памяти забывчивого света.

Покуда кровь кипит в людских сердцах,
Ты не умрешь в моих живых стихах.

© У.Шекспир
Восемнадцатый сонет [Перевод С. Ильина]

Диптих.
...под утро дальний снится берег -
туман над скошенной травой,
в осоки заржавевших перьях
каких-то рыб круговорот,
и деревянной плоскодонки
сырые чёрные бока,
и в голубом стекле затона
разбросанные облака.

Под утро снятся почему-то
слова далёких голосов,
то чёрно-бел, то перламутров
рассветом принесённый сон,
он - день, который не был прожит,
он "ни к чему", он "ни о чём"...
Он призраков из жизни прошлой
сквозь веки тяжкие влечёт.

Тут дом, оставленный когда-то,
отец - здоров, не худ, не сед,
и я кричу беззвучно: "Папа!..",
и он смеётся мне в ответ,
и я смеюсь, и я - взлетаю,
над миром руки разбросав!
...но тает, тает, тает, тает
дырявый сон и лик отца.

И, их остановить не в силах,
шепчу в непрошенную явь:
"Вернись, постой!..". Но отсвет синий
рассвет включает, приходя,
собой расцвечивает шторы,
стирает ночь со спящих крыш...
Под утро снятся те, кто дорог,
и те, кого не возвратишь.

*****

...щека сырая и подушка,
скупой рассвет разбавил мрак.
И подремать ещё бы нужно -
до настоящего утра,
не вспоминать, и, зубы стиснув,
шепнув стене: "Пока, стена..." -
закрыть глаза. Прогнать все мысли.
Не вспоминать. Не вспоминать...

Не вспоминать, ага. Куда там!..
Ну надо же - не вспоминать!
С настойчивостью психопата -
знакомый взгляд, льняная прядь,
шизофренически дотошно -
из рук кольцо, плеча изгиб,
и запахи волос и кожи,
и старый сон "Она с другим".

Настырно, тщательно, упрямо,
сдирая пластыри с души,
проваливаться, словно в яму,
подушку комкать и душить -
расставшись с тем и этим светом,
ни лжи, ни правды не познав,
в горячечных тисках рассвета,
в объятьях утреннего сна.

... будильник - изверг и спаситель,
горячий душ, остывший чай,
захлопнуть дверь, из дома выйти,
у дома солнце повстречать,
и через утреннюю стылость
нести с улыбкой ночь и сон:
как незаслуженную милость
(приснилась, Господи, приснилась!) -
Её лицо.