На смерть героя.
===========

Они воют.
Мол, умер Леонов.
Мол, каким человечищем был.
Космонавтом!
Мужчиной!
Героем
Из отряда, что космос открыл.

Только вот, кто писал в Союзе, воевали в войне на фронтах
И под пулями репортажи сочиняли в тетрадных листах.

А теперь эти блогеры круче. Там у каждого сотый айфон,
Инстаграм и подписчиков кучи, по количеству - миллион.

Только если засунуть такого в тот аквариум корабля,
Захерачить в космический холод, в черно-белый ТВ-канал,

То не то, что в открытый космос (он в скафандре нагадит же),
Но и даже дойти до старта этот блоххер не сможет уже.

Вот, сомнения одолевают. Но когда-то сказал человек -
Да, говенные нынче писатели. Но других у меня для вас нет.

Так что - эй, призывного роста. Все, кто могут держать перо!
Изучайте, как делать посты, как могли бы полвека до.

Вот представьте фэйсбук Эренбурга.
Кости Симонова ВК.
Содержимое
Их
Постов
Так же стало бы глыбой в веках.

Представляете телешоу с Маяковским в его главе?
Это вам не холеный Шнуров. Это, юноши, вам пример.

Не берите шаблон с педерастов,
На гламурных не пяльтесь сук.
В прошлом были свои таланты,
Они б им не подали рук.

Вам пример на века остался.
А закончу я этот стих
Тем, что нету писателей старых.
Есть лишь вами неписанный миг.

Душевно здоровые люди
Относятся с подозрением
Ко всем, кто стремиться будет
К несложности в отношениях.

Душевно здоровые люди
Кричат о супружеском долге,
О предназначении судеб
И верности аж до гроба

Душевно здоровые люди
Снимают кольцо в субботу
На танцах субботних мутят
И спят до седьмого пота

Душевно здоровые люди
Домой приезжают утром
И врут о друзьях-подругах
В глаза не глядя друг другу.

Мой бог - интеллект,
Я могу поговорить
С вами
О творчестве Гейне, чеканке монет,
О том, как строится суперлайнер,
О небе, его отраженьи в земле,
О мире, формируемом облаками...

Но знаю.
Чтобы об этом поговорить,
Каждому, кто захочет,
Нужно отрезать от кашицы дней
Вечер, и чуточку ночи.

Какое же право имею я
Требовать, или упрашивать
Общения. Взгляда друг друга для,
И ни о чем не спрашивать.

Никакое.
Нет у меня
Права просить кого-то.
И в результате в вечерней тьме
Заканчивается суббота.

Выбери, кем ты станешь.
Это придется сделать.
Что за билет потянешь?
Втянешь куда ты тело?

Станешь ли чьей-то сукой?
Или уйдешь в работу?
Нянька дитям и внукам?
Переведешь нам Скотта?

Что бы ты ни решила,
Что б ни горело в мыслях,
Главное, чтоб внушила
Ты себе пару истин:

Если не выбираешь,
То за тебя твой выбор
Сделают — и блуждаешь,
Скажут — уедешь в Выборг.

Как бы ты ни страдала,
Как бы ни воем выла
Если не выбираешь,
То будешь жить уныло.

Ставь постоянно цели
Делай контроля точки
Будь это по работе
Или родить чтоб дочку

В цели свои вцепляйся
Даже пускай не сразу
Даже пускай сломалось
Тело твое два раза

Будешь ломаться, падать,
Встанешь и отряхнешься.
Передохнешь — и сватать
Жизнь за себя вернешься.

Дочка, тебе желаю:
Главное — не теряйся.
Похеру, если лают.
Двигайся. Не сдавайся.

// 2020.26.12

Реквием себе и Джиму Моррисону.
==============================

Подростки без трех тридцати, вы, ушедшие рано из жизни, предатели нашей любви.
Вы, изменники наших надежд.
Вы, носители ярких одежд.
Цветы заплетая в своих волосах, вы все врали. Вы врали, подонки, да как ни зови.

Вы делали вид, что вы Богом целованы, дарено будто бы вам небывалое вдруг,
Вам, солгавшим о целях своих,
Вам, хозяевам песен ручных.
Но просто вам нужен лишь был миллионов ручей, затекающий вам в кошелька полукруг.

Забавно смотреть на совравшего людям, на дудочника, уводящего крыс на убой.
Сам обманутый подло, идет.
Что за краем его тихо ждет,
Облизываясь, предвкушая его разрушение? Крысы все выйдут из города. Стой!

Посмотрим-ка. Слушай мелодию дудки. Она обманула нас всех. Он предатель!!! Убьем!
И впиваются в горло ему.
Вырывают кусков бахрому
Из тела, что только что пело душою о небе и нежной развратной любви соловьём.

И крысы, убившие дудки хозяина, дальше живут, строят семьи, детей нарожав,
Пролетают года. Лишь грызет
Непонятное чувство, сосёт
Потери мираж. Будто что-то упущено, будто бы августы наших бесплодных Варшав

Откачаны в чей-то бездонный, бездушный, бесцветный, безрадостный чертом расшитый карман.
Поздно думать, что можно вернуть
Молодые года. Дай вздремнуть.
И во сне увижу себя романтической крысой, идущей в строю на поэта дурман.