Смешно и всерьёз... О грустном тоже

Бывает — проснешься, как птица,
крылатой пружиной на взводе,
и хочется жить и трудиться;
но к завтраку это проходит.

* * *
Смотрясь весьма солидно и серьезно
под сенью философского фасада,
мы вертим полушариями мозга,
а мыслим — полушариями зада.

* * *
Вовлекаясь во множество дел,
Не мечись, как по джунглям ботаник,
Не горюй, что не всюду успел,
Может, ты опоздал на «Титаник» (* это моё любимое четвростишие)

* * *
Пришел я к горестному мнению,
От наблюдений долгих лет:
Вся сволочь склонна к единению,
А все порядочные — нет.

* * *
Не в силах жить я коллективно:
по воле тягостного рока
мне с идиотами — противно,
а среди умных — одиноко.

* * *
Обманчив женский внешний вид,
поскольку в нежной плоти хрупкой
натура женская таит
единство арфы с мясорубкой.

* * *
Мы дарим женщине цветы,
звезду с небес, круженье бала
и переходим с ней на «ты»,
а после дарим очень мало.

* * *
Я женских слов люблю родник
И женских мыслей хороводы,
Поскольку мы умны от книг,
А бабы — прямо от природы.

* * *
Ключ к женщине — восторг и фимиам,
ей больше ничего от нас не надо,
и стоит нам упасть к ее ногам,
как женщина, вздохнув, ложится рядом.

* * *
Все нежней и сладостней мужчины,
женщины все тверже и железней;
скоро в мужиках не без причины
женские объявятся болезни.

* * *
Бывают лампы в сотни ватт,
но свет их резок и увечен,
а кто слегка мудаковат,
порой на редкость человечен

* * *
Когда мы раздражаемся и злы,
обижены, по сути, мы на то,
что внутренние личные узлы
снаружи не развяжет нам никто.

* * *
Умей дождаться. Жалобой и плачем
не сетуй на задержку непогоды:
когда судьба беременна удачей,
опасны преждевременные роды.

* * *
Я никак не пойму, отчего
так я к женщинам пагубно слаб;
может быть, из ребра моего
было сделано несколько баб?

* * *
Есть в каждой нравственной системе
Идея, общая для всех:
Нельзя и с теми быть, и с теми,
Не предавая тех и тех.

* * *
В чужую личность мне не влезть,
а мной не могут быть другие,
и я таков, каков я есть,
а те, кто лучше, — не такие.

© Игорь Губерман

Редкие люди – подарки судьбы-
В горе спасают, а радостью делятся;
На островках щедрой их теплоты
Светлое, вечное, нежное селится.

Редкие люди – душою не мраморны,
Серой обыденности у них нет;
Радужны грёзы, а мысли не траурны,
С ними без солнца любой обогрет.

Редкие люди – в них щедрость без меры,
И гармоничен наряд доброты;
Сердце прощает и искренне верит.
Редкие люди, Вы очень нужны!(с)

ТЫ, ЧУДО, ЖЕНЩИНА!!!
Когда тебя качает... от усталости,
...Когда потерян счёт твоим... делам,
Не позволяй себе рыдать... от жалости,
...Не дай сложиться, двум твоим ... крылам.
Иди вперёд, собой любуйся... милою,
...Не унывай, открыта будь... добру,
И поднимись, над суетой... постылою,
...Любуйся , солнцем, небом... поутру.
И все свои проблемы, ... неприятности,
...Ты, вдруг забудешь ... стоя у зеркал…
Смени прическу... и, побольше яркости…
...То, что устала ... кто тебе, сказал?
И все дела... – они, тобой придуманы,
...Пора, себя, неспешно... разгружать:
Казаться, слабой... оставаясь, сильною,
...Простая истина... но надо ее знать.
Ещё , ты помни, что ты... чудо – женщина!
...Что ты, прекрасна... и душой светла,
Тебе, счастливой быть... судьбой, завещано-
...Не опускай, прекрасных... два, крыла!!
/Наталья Рязанова

Когда-нибудь...


...Когда-нибудь я стану очень старым
(бежать такой судьбы, или - просить?),
в далёкие загадочные страны
не нанесу очередной визит,

к волнениям утрачу интересы,
на шлёпанцы сменю песок пустынь,
и в башнях огорчённые принцессы
сплетут себе верёвку из косы.

Но... факт такой меня не тронет вовсе,
пусть, что хотят, себе теперь плетут:
укрою пледом ноющие кости,
и колпаком - макушки пустоту.

Погасший взор уже не возгорится
от выи, чресел, персей и ланит,
я заведу себе ручную крысу
(блондиночку – заметнее они!),

чтоб баловать и холить неустанно,
чесать ей пузо, гладить голый хвост,
кормить её халвой и марципаном,
и убирать объедки и навоз.

Одрябшее дряхлеющее сердце
(там, где гореть бы!) будет только тлеть,
и не придётся никуда переться
(ну, разве что - до двери в туалет),

под рокот живота и хруст суставов
согнётся странной буквою спина,
хвала богам, о подвигах и славе -
мне незачем и нечем вспоминать,

всё, что возможно, будет позабыто
(склероз, он - не болезнь, а благодать!)…

И перестану глупости лепить вам,
а вы – все эти глупости читать.

Иногда на душе делается не уютно,
От того что пережить можно все абсолютно.
Например, отсутствие желанного голоса в своем телефоне.
Несостоявшиеся встречи. Не курение на балконе.
Не поцелуи, не прикосновения нежных рук.
И то, что ты мне не жених, и даже не друг.
И то, что не стало вечерних бесед после рабочего дня.
Искра зажглась и погасла, не дав огня.
Все пережить - не знаю я слабость ли? Сила?
Просто знай, ты единственный, кого бы я полюбила!

(С) Марина Чен

А вот еще ее же))))

Извини. Наверное, я испортила тебе жизнь на ближайшие года три.
Ты, конечно, и раньше пил пиво, слушал ноты, созерцал фонари.

Не смотря на возраст, не приписывал к имени отчество.
Причисляя себя к тем, кто не просто живёт, а делает творчество.

Жизнь катилась, спокойно-спонтанно скрипела телега,
Твоя клетка была чуть выше и шире, чем у обычного человека.

Больше внимания, комплиментов, что, мол, на кого-то похож…
Пусть размытое, но понимание, зачем в этом мире живёшь.

Постепенное осознание, что никому не в силах помочь.
И, как бонус всего мироздания, подрастающая дочь.

А потом ворвалась весна и задела за струны души.
Не нравится, а зацепило за грудную клетку – дыши!

Непонятно, но интересно – мир-то, пожалуй, шире,
Чем деньги, еда, работа, концерт и уют в квартире.

И вроде бы всё, как прежде, да что-то саднит внутри.
Извини, что увидел свободу. Всё пройдёт, года так через три.
(С)
12 марта 2013 год Марина Чен

Стихи моей подруги

Каждый вечер, примерно в одно и то же время
Я мысленно прощаюсь с тобой навсегда
Ты просто ложишься спать, а я отпускаю тебя
Ни сил, ни смысла тебя больше искать.

Сука, эмпатия! Я вижу мир твоими глазами,
Я чувствую твоей кожей, я ненавижу себя.
Мое тело поломано, согнуто, как оригами
Но сложно добыть на ветру из искры огня

Я открылась. Хук справа, падаю ниц, поднимаюсь.
Покорно глаза опускаю. За что? Левую подставляю.
Жажда крови. Своей. Не выпить, хоть землю полить.
Это не больно, смотри на меня. От этого не умирают!

Умирают от истощения физического или душевного,
Без воздуха тоже не протянуть - шею так не сжимай!
А все, что не убивает нас, детка, делает нас мудрее
Возможно, научусь и щек тебе больше не подставлять

Каждое утро, примерно в одно и то же время
Я воскрешаю тебя снова, мой злой демиург
Не забудь покормить моих демонов, милый -
Они приучены кушать с рук.

(с) Марья Искусница

Очень красивые стихотворения Марины Цветаевой. А мы все время мимо проходим...

Вчера еще в глаза глядел,
А нынче - все косится в сторону!
Вчера еще до птиц сидел, -
Все жаворонки нынче - вороны!

Я глупая, а ты умен,
Живой, а я остолбенелая.
О вопль женщин всех времен:
"Мой милый, что тебе я сделала?!"

И слезы ей - вода, и кровь -
Вода, - в крови, в слезах умылася!
Не мать, а мачеха - Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.

Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая…
И стон стоит вдоль всей земли:
"Мой милый, что тебе я сделала?"

Вчера еще - в ногах лежал!
Равнял с Китайскою державою!
Враз обе рученьки разжал, -
Жизнь выпала - копейкой ржавою!

Детоубийцей на суду
Стою - немилая, несмелая.
Я и в аду тебе скажу:
"Мой милый, что тебе я сделала?"

Спрошу я стул, спрошу кровать:
"За что, за что терплю и бедствую?"
"Отцеловал - колесовать:
Другую целовать", - ответствуют.

Жить приучил в самом огне,
Сам бросил - в степь заледенелую!
Вот что ты, милый, сделал мне!
Мой милый, что тебе - я сделала?

Все ведаю - не прекословь!
Вновь зрячая - уж не любовница!
Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть-садовница.

Само - что дерево трясти! -
В срок яблоко спадает спелое…
- За все, за все меня прости,
Мой милый, - что тебе я сделала!

* * *
Кроме любви

Не любила, но плакала. Нет, не любила, но все же
Лишь тебе указала в тени обожаемый лик.
Было все в нашем сне на любовь не похоже:
Ни причин, ни улик.

Только нам этот образ кивнул из вечернего зала,
Только мы - ты и я - принесли ему жалобный стих.
Обожания нить нас сильнее связала,
Чем влюбленность - других.

Но порыв миновал, и приблизился ласково кто-то,
Кто молиться не мог, но любил. Осуждать не спеши
Ты мне памятен будешь, как самая нежная нота
В пробужденьи души.

В этой грустной душе ты бродил, как в незапертом доме...
(В нашем доме, весною...) Забывшей меня не зови!
Все минуты свои я тобою наполнила, кроме
Самой грустной - любви.
©

Стихи не рифмованы, но построены так, что этого не чувствуется, и они воспринимаются читающим и слушающим легко и органично. Нет в них и знаков препинания. На вопрос: "Почему?", ответ: "Я вываливаю груду слов о том, о чем хочу сказать, не собираясь никому навязывать, как их следует читать, произносить. Пусть каждый делает это, как он хочет - по своему настроению, со своей интонацией".©

Сперва нарисуйте клетку
с настежь открытой дверцей,
затем нарисуйте что-нибудь
красивое и простое,
что-нибудь очень приятное
и нужное очень
для птицы;
затем
в саду или в роще
к дереву полотно прислоните,
за деревом этим спрячьтесь,
не двигайтесь
и молчите.
Иногда она прилетает быстро
и на жердочку в клетке садится.
иногда же проходят годы -
и нет
птицы.
Не падайте духом,
ждите,
ждите, если надо, годы,
потому что срок ожиданья,
короткий он или длинный,
не имеет никакого значенья
для успеха вашей картины.
Когда же прилетит к вам птица
(если только она прилетит),
храните молчание,
ждите,
чтобы птица в клетку влетела;
и, когда она в клетку влетит,
тихо кистью дверцу заприте,
и, не коснувшись ни перышка,
осторожненько клетку сотрите.
Затем нарисуйте дерево,
выбрав лучшую ветку для птицы,
нарисуйте листву зеленую,
свежесть ветра и ласку солнца,
нарисуйте звон мошкары,
что в горячих лучах резвится,
и ждите,
ждите затем,
чтобы запела птица.
Если она не поет -
это плохая примета,
это значит, что ваша картина
совсем никуда не годится;
но если птица поет -
это хороший признак,
признак, что вашей картиной
можете вы гордиться
и можете вашу подпись
поставить в углу картины
вырвав для этой цели
перо у поющей птицы.
©

Очень хочется поделиться!!!!

СЕССИЯ

(все совпадения с действительными фактами носят случайный характер)
Эпиграф:
Гаврила был примерным Верхним,
Гаврила Кодекс уважал...

Солнечный день, а мне что-то не спится.
Где вы, прекрасные женские лица?
Нет никого… я один на кровати.
Где же ты, мой контрабас от Амати?
О, вот нашлась одинокая дура.
Тут не важны ни лицо, ни фигура,
Мне – всё равно, только пусть приезжает,
Ну, а уж там – что душа пожелает.
Ясное дело, моя, а не шлюхи,
В Тему приходят не розы понюхать.
Главное, чтоб доволен был Господин,
Ну, то есть я. Я такой тут один.
Вот подъезжает к подъезду машина –
Новое мясо везут Господину,
Так. Достаю я погладить смычок:
«Не подведи, не лежи, старичок,
Не упади, как в тот раз – так некстати,
А я тебе – контрабас от Амати!
Вместе сыграем духовным дуэтом,
Вдуем по Теме, ударим сонетом,
Впишем в картину прекрасного кучку…
В общем, устроим зачётную случку!» –
Демон взревел мне в ответ между ног:
«Пусть я разборчив, придирчив и строг,
Но Господину на радость и славу
Отконтробашу исправно шалаву!».
В зеркало я посмотрелся в прихожей:
Вышел и брюхом, вышел и рожей.
Модно одет, более чем упитан,
И по комментам всем видно – начитан,
Стильных кальсон моих линии стрОги
(«Так, не забыть, чтоб лизала мне ноги»),
Майка заношена в области спинки –
Аристократы не носят новинки…
Сука… звонок зазвонил прямо в ухо –
О, вот и эта глупая шлюха,
Мой контрабас, на котором сыграю
Пьесу, которую я сочиняю,
Сайты читая и фильмы смотря
(«Brazzers» там, «Kink»)… Но о чем это я?
Девка приехала… Для контрабаса
В ней не хватает полцентера мяса,
«Рост минус сто»… Нет, не вдохновляет,
Ладно, увы, и такое бывает.
Но ведь на то гениален артист,
Что бы на жопе играть, что тот Лист,
Или там Моцарт, Вивальди, Бетховен…
А для такого я создан и скроен!
Я – Господин! В Теме я знаю толк!
Зря, что ли, мой аватар – это волк?
Что ж, надо мне начинать и темачить:
Быстро связать, чтобы отдоминячить,
А то ведь бывало у Господина,
Что и сбежать успевала, блядина…
Так, натяну тебе струны – такие…
Ну… типа, веревки… но не бельевые!
Я, чтоб тебе преподать сей урок,
Два пятьдесят заплатил за моток!
Так, и чего ж ты затихла, а, тварь?
Кожи ободранной, что ли, так жаль?
Так я только начал. Сейчас покажу,
Что я для дела верёвки вяжу.
Где мой ремень?.. О, на кресле лежит.
Ну-ка, считай, сколько раз он взлетит.
Что? Ага, да, не предупреждал.
А кто бы приехал, если бы знал?
Так. Не встает, как ее ни луплю.
Может… я вовсе другое люблю?
Для пониплея, увы, не пойдет –
Спину сломает. Но это – не в счет:
Просто ворочать ее самому
Не будет уместным такому Уму.
Значит, сначала – два раза по роже,
А то задыхается, сука. Поможем.
Ритм восстановим десятком пощечин.
Я – милосерден. Но сосредоточен.
Будет… найфплей. Где единственный нож?
Нет, ну как нужен – так хрен и найдешь!
А, вот же, утром я ел колбасу…
Запах отдался дурманом в носу,
Это, ребята, сильнее, чем бабы,
Те шлюховатые мазы и сабы…
Стоп. Не о том. Начинаем найфплей.
С фирменным найфом за пять рублей.
Его я еще не пытался ни разу,
Но я читал (и поверил рассказу),
Что это – космос. А если и нет,
То принудительный будет минет.
Молча и вдумчиво скреб по затылку…
Раз попытался засунуть и в «дырку»,
Только она начала истерить,
А мне лениво всё время лупить.
Глупая баба! Я – Верхний от Бога,
А ты тут играешь всё в недотрогу!
Только … без толку. Соврал тот рассказ.
Ладно. Сыграем с дыханьем сейчас.
Я оттащил потаскуху до ванной.
Нет, эта шлюха была всё же странной:
Если пришла, то я – твой Господин,
И что тут будет – решаю один,
Я – судия… Что ещё за «табу»,
Альфонс Донасьен просто вздрогнет в гробу!
Я тут решаю! За патлы – и к стенке!
В горло вцепившись, влепил по коленке,
Чтобы развинула, сука, рогатки,
Демон и так… не стоячий, а шаткий…
Вот и готово. Рычанье и стон.
Почти пять минут! Я сегодня силён!
Что, контрабас? Теперь можешь гордиться!
Бывшим твоим есть чему поучиться,
Как из шалавы – без тела, без стати
Создать инструмент, достойный Амати!
В общем, вали. Что, не видишь, где двери?
В следующий раз… будешь альтом Гварнери!

© Jorge Honroso

Очень хочется поделиться!!!

МОЯ СТРАДИВАРИ

Ночью не спят наши демоны, твари.
Женщина – Мастер! А ты – Страдивари!
Лучшие скрипки лучшим Хозяйкам.
После смычка в руках место нагайкам.
Первая партия. Стук в твои двери.
Истинно нижний… Хоть раньше был скверен.
Голод, смирение, радость и вера.
Я – есть начало и новая эра.
Скальпелем струны искала на теле:
Руки талантливых помнят неделю.
Пальцы любимых забыть невозможно:
И через год ты целуешь их слёзно.
В шёлковой юбке с разрезом и бантом
Страстно играю, по-женски, с азартом.
Выдержать паузу – успех дирижёра.
Да, ты нашёл своего «режиссёра».
Мне ведь идёт красно-чёрная шляпа?
Шаг за порог.
В сумке плётки и кляпы.
Пал предо мной и целуешь колени.
Нет больше страха и нет сожалений.
Вой, моя скрипка, скули, как собака!
Струны дрожат.
Попрощайся со мраком.
Нижнему место – у ног милой Леди.
Той, что закуталась в ласковом пледе.
Чашкою чая меня согреваешь.
Шёпотом медленно страсть разжигаешь.
Рот свой закрой и внимай только слову!
Пташка! Попалась ты в сеть к птицелову…
В сумке моей для тебя есть подарок:
Новый ошейник, свечи той огарок.
Да, не забыла единственный вечер.
Время идёт. Из нас каждый не вечен.
Щёлкнет замок мелодично на шее.
Нормы – оковы. Так дышишь вольнее.
Тема – особый, больной сорт свободы,
Но не противен небесным он сводам.
Я на ладонь твою капаю воском,
И по спине растекутся полоски.
Вальс разыграем, как будто последний.
Крепкий смычок между нами посредник.
Руки сжимают бетонную стену.
Есть только мы. Это центр вселенной.
Капли застывшие сталью холодной…
Демон внутри остаётся голодным.
Вдруг остриё я приставила к горлу.
Выдох… Молчишь… Всё дыхание спёрло.
Страх запульсировал адреналином.
Женский наркотик один лишь – мужчина.
И до предела натянуты струны.
Плети удары резки, как перуны.
Спину покрыла разметками грифа.
Я расстегнула все петли от лифа.
К нотному стану прижалась с любовью.
Ключ твой скрипичный пульсирует кровью.
Стонами сладкими радуешь ухо.
Хочешь ещё, похотливая шлюха?
Тридцать ударов!
Crescendo, crescendo!
Дрожь во всём теле.
Оргазм…
И morendo…
Лёг, распластавшись, обмякший, сонливый.
Взгляд подаёшь благодарный, счастливый.
Сытые вдоволь все демоны, твари…
Ты засыпай, моя Страдивари…

© Амалия Стельман

У жизни колея блудлива.
Я все оправдывал ее:
Сегодня все, конечно, криво,
Но Завтра есть у нас еще.

Но. Завтра есть – у бесконечья.
Но бесконечья нет – у нас.
И если ты сейчас беспечен,
То, может быть, в последний раз.

Цени Сейчас, цени мгновенье,
Что Завтра может и не стать.
Судьба стоит за поворотом.
Что на уме у ней – как знать…

© Стековер

Бродский,трепетно любимый.

Мне жаль, что тебя не застал
летний ливень
В июльскую ночь, на балтийском заливе
Не видела ты волшебства этих линий -

Волна, до которой приятно коснуться руками,
Песок, на котором рассыпаны камни
Пейзаж, не меняющийся здесь веками.

Мне жаль, что мы снова не сядем на поезд,
Который пройдет часовой этот пояс
По стрелке которую тянет на полюс.

Что не отразит в том купе вечеринку,
Окно, где все время меняют картинку,
И мы не проснемся на утро в обнимку.

Поздно ночью
Через все запятые дошел, наконец, до точки
Адрес, почта -
Не волнуйся, я не посвящу тебе больше ни строчки

Тихо, звуки
По ночам до меня долетают редко
Пляшут буквы
Я пишу и не жду никогда ответа

Мысли, рифмы
Свет остался, остался звук, остальное стерлось
Гаснут цифры
Я звонил, чтобы просто услышать голос

Всадник замер
Замер всадник, реке стало тесно в русле
Кромки, грани
Я люблю, не нуждаясь в ответном чувстве