Просто творчество.

Жизнь, как партия в карты,
И судьба за крупье играет.
Но тасует она не карты,
И ставки берет другие.

Кто-то честь поставил на кон,
Кто работу и труд свой.
Кто-то ставит саму жизнь,
Кто-то любовь.

Ставки разные, ставки любые,
Как и выигрыш бывает разным.
Было время, жизнь на кон я поставил,
И ставка сыграла, жив остался, а это не мало.

А теперь за меня сделали ставку,
И поставили на кон, любовь.
И раздача идет в это время,
Остается теперь только ждать.

Как мне карта придет, и какая,
Может выиграю, буду я счастлив.
Ну а нет, снова жизнь разыграю,
Не нужна мне она без счастья.

Жизнь, как партия в карты,
И судьба за крупье играет.
И тасует она нами,
Наши жизни и судьбы меняя.

Беру альбом, смотрю на фотографии,
Вот ты в кампании, а здесь одна.
Вот рядом парень, рука на плечо легла.
Вся жизнь на кусочках бумаги.

Глаза смотрят грозно,
А тут улыбаешься.
Здесь тебе двадцать,
А тут нет и двенадцати.

Как много узнаешь с фотографий,
Как много здесь фактов, событий, имен.
Листая альбом с фотографиями,
Страницы жизни листаешь.

Здесь ты на природе, летом.
А здесь везде снег, зима.
Вот ты у моря, родители рядом.
А это в школе, учителя и друзья.

Беру альбом, смотрю фотографии,
Как много здесь фактов, событий, имен.
Страницы жизни листаю,
Вся жизнь на кусочках бумаги.

Ну и за компанию, как говорят бог троицу любит. Оно одно из первых еще в 1998 году написано и считаю мое самое лучшее что написал:

Белый лист бумаги,
Белый, как снег.
Врач в белом халате,
В операционной - белый свет.

Парень сидит на койке,
Бинт белый, на его голове.
Алым пятном на белом,
Кровь его на бинте.

Пишет письмо любимой,
На белом листе:
Снег, белый, белый,
Выпал на землю, везде.

Белым покровом,
Укрыл шрамы войны.
До первого боя,
Не видно земли.

По белому снегу,
Ударит снаряд.
И снег станет красным,
От крови погибших ребят.

Но Вы не забудьте,
За что лили кровь.
И не предайте забвенью,
Погибших сынов.

Белый лист бумаги,
Белый как снег.
Боль на душе,
За погибших в этой войне.

Посвящено всем кто не вернулся из первой войны в Чечне. И если честно для меня это не просто стихи ребятам, кто там остался, но и живым, это то что мы вместе там пережили .

Не спится и появилось новое:

Самокритика

Прошло пол века, как я живу на свете,
И не скажу, что просуществовал.
Успел я много сделать дел хороших,
Набедокурил? То же не без этого, ну что сказать.

Вот надо сделать некие итоги,
И некую черту в самом себе создать.
И кто же я? Праведник иль грешник,
Не мне судить, не мне решать.

А самому себе сказать могу я честно,
Вы батенька, редкостный лентяй.
И многое успел еще полезного сделать,
Вот если меньше бы мечтал.

Последнее, написанное сегодня:

Вот и ночь, нужно спать, отдыхать, а не можешь уснуть.
Думы выкинуть вон, а они, с другой стороны, вернутся.
И сидишь за столом, лист бумаги, перо, сигареты и пепельница.
Смотришь в ночное окно, ждешь рассвет, с ним все изменится.
Ты сидишь неподвижно, словно статуя комондора.
Изнутри рвется, бьется, вырваться за границы, словно сетью, пойманная птица.
Но приходится ждать, ничего не поменять, уже сказаны вслух и написаны в сообщении.
Лишь надежда, что уходит последней, тебя смогут понять и принять.
Или вдребезги разом, одним мгновеньем, просто тихо: «Прости».