Добавлено:
2012-09-05 14:09
Прочитав в инете один рассказ напечатанный под псевдонимом "Ветка" задумалась о том, КАК именно поступит героиня рассказа?
привожу рассказ..
Мама, ты спишь, а я пришла. Просто пришла, чтобы сказать, что ненавижу.
Ненавижу-ненавижу, я ненавижу, ненавижу себя – за слабость, это все сказки, что нижние – сильные, я не сильная, я бесхарактерная тряпка у его ног. Ты меня все еще..? Да?
Мама, я ненавижу, я только в детстве так сильно ненавидела, как он входит, чуть расхлябанной походкой в мою дверь, а я сразу чай-плюшки-завтрак-обед, а сама в глаза заглядываю – заискивающе. Мамочка-мамочка, какого черта. Это все сказки, конечно, про хозяев и рабов, это все сказки про любовь, просто слова другие, а так все то же – один будет каждый вздох ловить, другой будет других любить, мама, я стихами уже заговорила от отчаяния.
Сейчас три часа ночи – а я только что поняла. Ну не засыпай. Послушай, что я тебе скажу. Я думала – плеть в его руках – радость моя, а это только отражение света моих глаз, я думала.. какая, к черту, разница, что я там себе думала. Я ненавижу, мама, меня ведь никто не защищает – мне позволяют любить это большое тело, волосатые руки, тонкие губы и люблю, приношу, подношу, радуюсь сама своим фантазиям и каждый раз получаю синяк. На душе. У меня душа вся в синяках, мама. Он холодный все время, как покойник, только хуже – он внутри холодный, я даже подойти иногда боюсь – страшно, что прогонит, а потом не позовет, и за этот страх я тоже его ненавижу. И еще ненавижу. когда он порет.. нет, бьет так, как пытает – один за одним удары, криво, по спине, по ногам, я тогда такую ненависть чувствую, что только отвяжи – вцеплюсь когтями, к черту маникюр, все рожу исцарапаю за свое маленькое истерзанное тело. А иногда такая жалость к себе накатит – хоть вой – и я ползу, с надеждой, к этим рукам, лижусь, глажу, шепчу нежности, стелюсь под него, только погладь, пожалей, только не бей. Не бей по душе – и так ведь жить тошно. И нерешительность эту я не люблю, особенно когда он к ней уходит – я понимаю, дети, жена, домашний очаг, чертовы сопли, я ненавижу взгляд этот – затравленный, когда она звонит, лучше бы уж любил ее, на руках носил – а он – боится. Привычку эту его ненавижу, от которой он не уйдет никогда, даже если я разобьюсь на тысячу одиноких кусочков. Этот парфюм, по которому сходила с ума и запах волос у висков с проседью. Мне вдруг обрыдло разом это все старое, мерзкое, нерешительно-холодное, трусливое нечто, терзающее меня моей же любовью.
И я устала, мамочка, как я устала искать в нем хорошее – в ночном лесу потерянное колечко, как устала я быть незначимой, используемой для дрессировки зарвавшейся половины, как устала я жить в долг, в ожидании, всегда наготове. Всегда причесанная-напомаженная-выбритая-вымазанная, чтобы он звонил и рассказывал, как она болеет и что лучше принимать. Я ведь любовница, мама, я ведь нижняя. Ниже нижнего. Мамочка, как же я хочу нормальную жизнь, теплое гнездо пухлого одеяла, кофе с запахом утра, влюбленные глаза, глядящие на меня. Я так устала, мамочка, что готова выблевать собственное сердце в один из наших экшенов (слово-то какое мерзкое, фальшивое), я так устала, что прямо сейчас возьму телефон и все это туда скажу.. Эй.. ты все еще меня слушаешь?
...... вот такой крик души сабмиссива...
и каковы шансы что она
1) все это скажет Ему
2)ничего не скажет.. так и будет выпускать пар по ночам в подушку
3) просто молча, послав Его на фиг уйдет...
4)уйдет вообще из темы навсегда...
5) свой вариант ответа
