выполз 02022020(4ре 2ки и нуля)
как и было задумано)

Где ты шатался, сволочь , я все морги обзвонила

хвастушку почитай))
там все написанно

Хвастун

как есть так есть пусть завидуют молча ))

Это важно, когда тебя ждут,
Говорят: «Возвращайся скорее!»,
Когда любят, покой берегут,
Беспокоятся, нежностью греют.
Позвонят, чтоб узнать, как дела,
И тепло ли сегодня оделась,
Пожелают улыбок, добра,
И опять: «Возвращайся скорее!..»
На e-mail напишут: «Привет!
Без тебя мы грустим — я и кошка.
Я на завтрак пожарил омлет,
Как ты любишь. С зеленым горошком».
И придет на Whats App эсэмэс:
«Не волнуйся, ведь я в тебя верю!»
И постскриптум (малюсенький текст):
«Я прошу: возвращайся скорее!»

Это важно, когда тебя ждут…

Возвращайся, мой милый Друг.

Как бы вы не отрицали, но каждый из нас хочет быть нужным. Хотя бы в перспективе или на расстоянии.

Любой социопат мечтает найти своего демона, который украдет душу и будет по ночам ее ласково гладить. Любой мизантроп хочет левую в правой или обе на талию. И кобелям порой хочется иметь свою родную пару ног 36-ого размера и колени, на которые можно положить голову и уснуть. А по ту сторону мудака всегда проживает душа, которую он всячески отрицает.

Да, свобода – это важный элемент нашей жизни и, когда на нее посягают, некоторые бегут прочь, сверкая на прощание пятками, потому что лезвие прошлого уже наложило свои отпечатки.

Вот, как думаете, откуда взялись все эти беглецы? Да их однажды фура невзаимной любви переехала или взаимной, но колюще-режущей, или не любви, а "дружбы". И таят они эту обиду с небольшим количеством незабытого зла на каждый кусок мясца и кучку костей, которые им собственноручно пришлось собрать в мешочек и унести в будущее на память.

Но в нашей жизни существует система, где в удачно слаженном механизме важна каждая деталь сборки. Ничто не работает плавно, если одну из них вечно доставать и пихать насильно обратно. А ты не хочешь навечно застыть так. Не хочешь быть частью чего-то надолго, не хочешь шипованных поводков и привязанностей. (Ведь как знать, вдруг снова придется ржавчину грызть зубами?!).

В итоге там чуть-чуть, с тем немного, с той слегка. Уходишь-приходишь. Убегаешь и возвращаешься. А потом вдруг понимаешь, что и без тебя везде хорошо. Всё прекрасно функционирует. И твоё присутствие уже перестало быть важным, а ты здесь вообще чужой.

А где тогда свой? Сам для себя?

Сказать по правде, это мнимое счастье. Да. Ты один и охуенно себя ощущаешь. Вот ты работаешь как проклятый, добиваясь высот, вот на гамаке валяешься с бокалом дайкири, вот гроссмейстером стал, а тут третью вышку окончил. Поначалу оно всегда интересно, весело и задорно. Пока занят свершением. Но в промежутке бездействия всегда сидит гребанная пустота, жрет и просит еще, что-то другое. Может, поэтому и пытаешься заполнить ее всеми подручными вариантами? Но не выходит. Или выходит, но временно. Потому что пока сердце живое, то хочет оно именно человека.

Конечно, мир – это не эдемский сад, и ценные кадры редки на поприще жизни. И найти их всегда сложно, и придется не один раз еще пропотеть и столкнуться с хуйней. Но ты не ищешь эту иглу в стоге сена. Ты стог обложил запретными знаками, злыми собаками, капканами и гвоздями вверх острием, потому что якобы мудак и тебе не нужен никто. Обложил и твердишь, что вокруг одни только суки. И мудишь заранее всем. Или прыгаешь переборчиво с одного на другого, будто ты – неповторимый такой и единственный, чье место всегда будет вакантно (не будет, пардон).

И вот однажды вечером едешь домой на старом автобусе или трамвае, или может, в маршрутке, не суть. На улице дождь. А на запотевшем окне нарисованы два сердца движением пальцев. И не тебе.

Кто-то кричит среди ночи старые песни, зазывая в свой дворовый оркестр. Сплин, Ленинград или Земфиру, под окнами, под гитару, под банку дешевого пива. Шторки раздвигаешь, выглядываешь сонный. Но не тебе.

Смс очередное жужжит. Интересно, кто это? Билайн, мтс, мегафон, скидки и акции, приложения и всякая подобная ерунда. А "скучаю" – не тебе.

В соцсети заходишь, по стенам знакомых, друзей шаришься. Там пост, там картинка, там лирика о любви. Всё для них, для любимых. Но не тебе.

Вот стоишь среди улицы. Кто-то спешит. Не к тебе. Кто-то ждет встречи. Не с тобой. Кто-то с разбегу прыгнул в объятия. Не твои. А кто ты? А ты всё тот же сильный и независимый одинокий волк, которому всё ни по чем. И так всё отлично, как говорится. Не так ли?

Maмa, я cильнee, чeм вceм кaжeтcя…
Ho cлaбee, чeм caмoй тoгo xoтeлocь бы…
И cпacaeт лишь oднo — глaзa нaкpaшeны,
Ecли б нe oни, тo paзpeвeлacь бы…
Maмa, я пoэтoмy пoдвoдкoю
Тaк oтчeтливo pиcyю — мoл, дoвoльнa я…
Haпивaюcь нe мapтини — чaщe вoдкoю…
Mнe нe нaдo, чтoб кpacивo — мнe б нe бoльнo…
Maмa, ты пpocти… Я пpocтo выpocлa…
И ищy тo yмнoгo, тo cильнoгo…
Ho мoлюcь, чтoб пocкopeй зaбылcя тoт,
Ктo cyмeл cтaть миpoм… и paзбил eгo…
Maм, мнe бoльнo… Maмa, ты пpocти мeня,
Чтo c тoбoю нe дeлюcь пpoблeмaми,
Чтo нe знaeшь ты oт чьeгo имeни
Xoчeтcя кидaтьcя мнe нa cтeны…
Дa, я выpocлa — пoмaдa, шпильки, cтpeлoчки,
A нeнyжныx cкoлькo в пaмяти мoбильнoгo…
Ho пoкa ты гoвopишь мнe: «Moя дeвoчкa»,
Maм, я вcё cмoгy… C тoбoй я cильнaя.

Красивый текст,очень жаль ,что удалили мою запись ,но Я уверен ,что он ее прочитал. Такие ,как он должны быть исключением,ему тут не место .

Он больше не вернётся. И Вы это знаете

Да ладно???

Да врёт он всё, просто скрывается

Ох, какая погодка хорошая! На шашлыки бы...