Это Вы ишшо не видали тех, кто кукушечкой с медитаций фсяческих - прямой наводкой в полный асрал выпали, угу.
Причом - весьма скоропостижненько таг - и не очень штоп курабельненько, аха.

Не видал и, честно говоря, не хочу :)
Человеческая психика - штука тонкая. Химией её быстро можно извратить, неумелыми (или, наоборот, умелыми, как раз на это и нацеленными) психологическими методами - судя по всему, не намного медленнее. Поэтому ничего удивительного.

Я тут вспомнил, однажды на лекции преподаватель нам сказала, что собственно творчеством является только то, что осуществляется от души, спонтанно и непреднамеренно. А когда ты за деньги что-то придумываешь (стихи к песням пишешь, портреты чьи-то, сценарии и т.д.) это вообще ни разу не творчество. Я с ней тогда не согласился. А теперь я понимаю, что она была права. Настоящее свободное творчество без ограничений и правил, это когда ты обнажаешь свою душу, изливая на бумагу (или, скорее, компьютер ), холст и т.д. то, что тебя волнует, заставляет не спать по ночам, но при этом может дарить тебе широкую палитру эмоций, то, что ты не можешь реализовать в жизни сейчас или, возможно, не сможешь никогда. Истинное свободное творчество и есть сублимация. Конечно, хорошо, если тебе за это ещё и заплатят, купив твой ‘шедевр’ в первозданном варианте. Но это, думаю, редкость. Люди творческих профессий вынуждены не запечатлевать на материальных носителях порывы своей души, а изготавливать определённый продукт в строгих рамках, соответствующих требованиям заказчика. А это уже не свободное творчество, это ремесло. Однако ремесло можно совершенствовать, т.к. оно предназначено для окружающих, в то время как свободное творчество в большинстве своём имеет смысл лишь для самого творца и может быть непонятно или непривычно всем остальным. Говоря языком метафор, СТ - это как необработанный алмаз, первозданный и оригинальный, а ремесло это уже искусно обработанный бриллиант, красивый, но лишённый своей естественности. Тем не менее, доля творчества есть в любом ремесле, а значит и сублимация

Посвящается всем поэтам-любителям, которые вместо того, чтобы спокойно спать по ночам, тихонько сублимируют

Опять сидишь ты с ночи до рассвета,
Склонясь над своим письменным столом.
Скажи, поэт, зачем тебе всё это?
Ведь мы прекрасно без стихов живём.

Вновь мысли беспокойные терзают,
Сильнейших чувств бушует ураган.
И ты опять любимым делом занят,
Кипишь, как пробудившийся вулкан.

Тебе никто за это не заплатит,
Ты это всё прекрасно знаешь сам.
Так, может, заниматься этим хватит?
Но пишешь ты, ведь ты не можешь не писать.

Ты остро чувствуешь своей судьбы моменты,
В движение приводящие процесс.
Тебе не надобны другие аргументы,
Чтоб в этом деле наступил прогресс.

Тебе не нужно сильно напрягаться,
Чтоб на бумагу всё переложить.
Лишь следует поменьше отвлекаться,
Чтоб ненароком мысль не упустить.

Слова будто стекают друг за другом,
Легко ложатся в стихотворный слог.
И что бы в голове ты ни придумал,
Любую мысль в стихи облечь бы мог.

Каждый рождённый стих - жизни отрывок,
Что ты пытаешься осмыслить и понять.
И лишь бумаге ты без перерыва
Доверишь то, что трудно вслух сказать.

Вот так шедевр может появиться,
Что мудрость жизни будет содержать.
Всё потому, что по ночам не спится
Всем тем, кто не способен не писать.