Палач и жертва

Это чувство уходит тихо. Как трехлапая хромая кошка, что не может больше охотиться. Как голубь с перебитым крылом, ковыляюший вглубь двора. Как птица в зубах хищника. Как растерзанная мышь. Это чувство уходит громко. С фанфарами, барабаном и гонгом. Под салют и брызги шампанского. Это чувство уходит... Бесполезно. Водой в песок. Песком сквозь пальцы. Желтыми листьями в холодную осеннюю воду. Предначертано. Оно не может так. Без смысла. Когда его воспринимают нищенкой с протянутой рукой. В которую порой -- бросают камень.Оно уходит. Туда, где нужно. На солнечную сторону улицы. Аккуратно. По переходу -- мимо машин.
Оно уходит.
Не умирает, нет.
И, может, однажды...
Тебя кольнет тихо.
Застучит в висках кровь громко.
Или вдруг защемит на миг сердце от ярко-желто-песчаного осеннего листа.
На миг.
Однажды.