Билет

Иногда мне кажется, что это сон, сюжет для сна: полынь на пальцах, крапива, лето, небо, острый, как нож, месяц, звезды-пули, драма, но слева -- твое тепло.
-- Я маньяк.
Опять драма?
Нееет. Ты добрый. Доброе лицо. И глаза. Зеркало.
Но да. Оно меняется в какой-то момент и отражает... Рябину, кровь, ветер, степи, огненную сухость и серебро молний адреналина. Искры!
И я ловлю себя на мысли, что в эти глаза -- такие глаза -- хочется окунуться.
Из теплого лета -- в холодное, а потом, словно уцепившись за хвост не падающей, но волшебным образом взлетаюшей звезды -- вверх, вверх, в наше небо в сгустках эмоций и бог знает, каких возникаюших при этом веществ в крови. Гормонов. Медиаторов. Черт знает чего.
Волшебная карусель боли, удовольствия и извращенного наслаждения, на которой только ты можешь меня прокатить.
Дай мне, пожалуйста, билет.
Я хочу.
Очень.