Самопереводы. Слова

Начало всегда похоже. Первые осторожные шаги. Примериваемся, прикидываем, пытаемся читать - то, чего еще не написано. Частичная изоляция. Непересекающиеся пространства. Маленький мостик друг к другу - прикосновение, улыбка, жест - все нормально - распадается. Напряжение. Пока еще все не так, пока еще я не там. Мне туда не попасть без его помощи, а он замкнулся на чем-то - черт его знает, на чем их клинит. Мелкими судорогами осциллирующая злость - это же не проверка, твою мать, на выносливость

Проблема в том, что в таких ситуациях я совсем не умею общаться. Моя маленькая песочница - место очень интимное. В словах есть какая-то пугающая, мохровая, плоская грубость, способная в миг разметать паутину иллюзии, что все на самом деле. Но ему нужен сигнал, какая-то поддержка. Без этого не пересечься.

Манипуляция чистой воды, но мы оба на этом сидим давно и плотно.


Ну не надо...

Честное слово, иногда я слышу, как с треском рвется воздух. Отражение полыхнувшей молнии в его глазах. Синхронно - секундное оцепенение, одна экстрасистола на два сердца. Два пространства стекаются в одно, разгораясь воспаленной подсветкой будушего хаоса - знакомого и любомого до пустоты в груди.

Время становится вязким, дискретным. По кадрам меняется реальность - я наблюдаю, как непроизвольно выравнивается его осанка. Белеющие костяшки сжатых кулаков, голова чуть запрокинута в медленном триумфе. Глаза-щелочки - пустота и туман. Все суетное, человечное крошится шелухой, пока не остается одна-единственная ледяная страсть разрушения, гудящая и смертельная, как оголенный провод. Вся его душа сейчас - как божья коровка у меня на ладони. Пусть убивает.

Маленький... Ну не надо, пожалуйста.

Единственный сигнал, который по-настоящему действует. Остальное - так, техобслуживание.

Заткнись.

Головокружительная, обморочная нежность. Господи ты боже мой...

---

Как ты?

Помоги.

Он знает, когда мне трудно. Это своего рода пароль. Это значит - пусть будет хуже. Не отступай, не жалей, не думай. Я за собой присмотрю, не маленькая. Просто сделай хуже. Сделай совсем плохо.

Я сказал - заткнись. Тварь. Забью до смерти...

Столько любви не бывает. Это несовместимо с жизнью.

Его покой приходит потом. Мой - прямо здесь. Только так и можно любить. Только в эпицентре чьей-то жестокости, бездумной и искренной, отчаянной и бесцельной, как сама любовь. За которую - в отличие от всего остального - мне не нужно платить чувством вины и долга. Я могу просто быть - точкой фокуса единственной его эмоции, которая имеет для меня значение.

Ты мое счастье.

Вот же чокнутая...

А ведь завтра наверняка снова посремся из-за какой-нибудь тривиальной хуйни.