Ты только что убил меня.

Я знала, что потеряю тебя. Готовилась к этому все это время. Репетировала то, как буду контролировать лицо и держать спину прямо. Представляла как буду гордо уходить, ритмично отбивая каблуками марш твоей победы, а в итоге все пошло к черту. Ты обнимаешь меня так, как будто и не было всего того бреда, тех моих слез, того твоего безразличия, а я утыкаюсь в твое плечо, вдыхаю твой аромат и слезы текут ручьем. Стоит тебе коснуться моего затылка ладонью и меня начинает трясти. Сквозь слезы я пытаюсь пошутить, про "дорогой, у нас будет истерика", и ты смеешься как-то слишком неестественно для себя. Я слышу, что тебе тоже немного больно. Совсем чуть-чуть. Ведь мы не можем ранить человека и при этом ничего не чувствовать, а если и можем, то значит мы совсем потеряны. Ты не потерян, ты не пуст. Ты целеустремлен и до помутнения прекрасен. Мы стоим посреди торгового зала и ты успокаиваешь меня. Ничего не меняется. Гладишь по голове и укрываешь курткой, потому что "мистер Лама опять оделся не по погоде". На нас оборачиваются прохожие, я мечтаю провалиться от сты...